Dos gotas

Dos gotas iniciaron el mismo recorrido por mejillas opuestas. La una se decía que era de tristeza, la otra, de comprensión. Bajaron hasta la pera, se fundieron una con otra y la tristeza fue comprendida. Envueltas juntas en un manto, saltaron y se fueron de mi.

Demian.

He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mi. Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a si mismos.

Hermann Hesse.

El silencio que queda entre dos palabras

El silencio que queda entre dos palabras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.

Así como cada voz tiene un timbre y una altura,
cada silencio tiene un registro y una profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro
y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.
 
Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.



Roberto Juarroz.

7 - VI

¿Cómo amar lo imperfecto,
si escuchamos a través de las cosas
cómo nos llama lo perfecto?

¿Cómo alcanzar a seguir
en la caída o en el fracaso de las cosas
la huella de lo que no cae ni fracasa?

Quizá debemos aprender que lo imperfecto
es otra forma de la perfección:
la forma que la perfección asume
para poder ser amada.




Roberto Juarroz.

Wheels

Sometimes at bed, close my eyes, leave the pain behind, and allow myself to feel the table under my foots, going to a border, pop, five-o, hearing the sweetest noise I've ever listened to, the trucks smashing the marble. Pop off the border, ride a few meters.
Grab the old board, open my eyes, and the ankle pain is there again, with his sadistic, twisted, fucked up smile.

Untitled

Bajo del colectivo. Camino hasta la esquina, y al doblar, un chico de canguro a rayas encapuchado y zapatillas topper, dando vueltas en tambaleantes círculos con su bicicleta. Me mira, mis ojos nada dicen. Sigo caminando. 20 metros antes de la esquina, un chico de zapatillas topper y canguro a rayas encapuchado, pasa corriendo delante mío, desafiando una mirada que no corresponde. 3 cuadras, y la casa. 3 cuadras, y la lluvia. Cruzo Camargo, doblo en Pedraza, y un chico encapuchado con un canguro a rayas y zapatillas topper, dando tambaleantes vueltas en círculo con su bicicleta. Su rostro se estira hasta el mío, inmutable. Doblo en Salas, 50 metros antes de la esquina, veo un chico de zapatillas a rayas, y un canguro topper, encapuchado, corriendo hacia ningún lugar. Doblo en Cetrángolo. Una cuadra y la lluvia. Una cuadra y la cama. Ni bicicletas topper, ni canguros rayados corriendo un buzo de chico. La puerta. La cerradura. Deslizo suavemente la llave, la giro despacio, temiendo lo peor. Se escucha un chirrido suave y fugaz. Abro la puerta, y ahí están.
Un niño con un triciclo, zapatillas topper y buzo canguro a rayas encapuchado, persiguiendo a otro niño, encapuchado, con un buzo canguro a rayas y unas zapatillas topper, mirándome.

Zip

Sometimes I've got the sensation that I'm zipping myself and stuff in my bedroom, to extract everything in another place. One thing is sure: it has to be soon.

Lost In The Supermarket

En los supermercados no te lo dicen, la mayoría ni lo piensa: cuando hacemos la fila, estamos trabajando para ellos.
Estamos invirtiendo nuestro tiempo para el beneficio de ellos.
99 cajas, 10 funcionando.
Y nosotros ahí, paraditos cual soldados inquietos, trabajando en sus filas.

De poquito a poco.

- Infadoledultescencia.
- ¿Y la anciabiduría?
- Viene luego, dizque está viejita y le duelen los huesos al caminar.

Ejército de un solo hombre.

Noche a noche había esperado ese momento, yo y mis ejércitos de palabras, reflejos de un ser desequilibrado y con hambre de respuestas. Ahí estabas finalmente, tu mirada contemplando hacia ningún lugar, irradiabas karma y belleza que paralizaba mis sentidos. Tome aire para atacarte con todo mi ejército sonoro que hacia lunas se encontraba esperando desembarcar en alguna de las playas de tu alma. Abrí la puerta lentamente…

En ese instante tuve en mi cabeza una horda rebelde de palabras todas. Sincronizadas y listas para salir, deseosas de encontrar su libertad en el viento, único motivo por el cual gozaban de mi creación. Solo querían ellas liberarse para tener un segundito de existencia fuera de la prisión cerebral que las enjaulaba.

Todas esperaban la oración adentro de mi alma para salirse y fluctuar en el hoy. Algunas estaban agrupadas con alegoría inocente, sonaban a ensamble de cuerdas infinitas. Mi mano gira la llave mientras, otras sonaban a lívidos golpes de tambor bajo la luna de las aguas grandes. Las había también de frío y distante sonido, filosas, distorsionadas en desafinación exacta, perdidas en algún polo de mi inconciencia. Las había que sonaban mediocres de sincero corazón y tímida ignorancia ante el humano luchando contra el animal.

Por la espina un sonido eléctrico me erizaba la piel mientras caminabas hacia la puerta.

Era el sonido de las palabras que venían pateando culos, con sus espadas afiladas con la crueldad de lo real, sus armaduras de excusas que nadie podía ignorar, sonaban imbatibles, intimidaban, sonaban como un volcán explotando y emanando ego.

De algún lugar entre mis costillas, brotaban unas palabras que apaciguaban a las que sonaban violentas, bombas de sinceridad que caían desde aviones con alas de ángel, fluían hacia el corazón como borboretas psicodélicas, sonido de la galaxia que llenaba de luz mi mente con tal sonido mágico y tan humano, asistiendo a las palabras heridas se alzaron como un imperio sonico ante mi alma…

En medio de la guerra que nunca salio de mi boca cruzaste la puerta y sin mirarme te fuiste.

Todas las palabras suenan en mi cabeza desde entonces.

Jorgito.

Outras palavras.

-->

Somos las palabras libres, la voz viva reflejada hacia la galaxia. Somos las letras de su mensaje, todas ganando protagonismo en la realidad cuando salimos de su boca. Hay palabras lindas, palabras largas, palabras cortas, simples y complicadas. Palabras de todos los idiomas y formas. Todas y cada una de nosotras formamos un océano de información del gran ingeniero cósmico. Nuestro creador dijo: Todas juntas en armonía y unión forman el gran libro: “El libro de la creación”. Solo El lo conoce y lo guarda en lo más profundo de su memoria divina.

Que tristeza me da ver a todas las letras en discordancia, pues ahora nos hacemos llamar libres y negamos haber salido de la boca de un tal Dios. Decidimos dividirnos entre colores y naciones. Que lastima que ya no nos leemos entre nosotras, justo cuando todas estamos habitando las hojas del día a día.

Tal vez sea una letra sensible vagando en la incoherencia de la realidad. Me mantengo fuerte gracias al ejemplo de esas letras iluminadas que habitaron la incoherencia en otras hojas. Esas letras que aparecen cada tanto en alguna pagina y por si solas forman palabras que trascienden al tiempo y dan fe de que hay un dios. Nos enseñan que hay alguien mandando un mensaje del cual somos parte.

Ellas, las letras que solas forman palabras, inspiran a las que no pueden ser palabras por si solas, letras iluminadas que aparecen para aliviar el sufrimiento de sus hermanas. Llevan a las letras a vibrar en lo más alto de su conciencia y las organiza en amor regalándonos sagradas enseñanzas del creador: únanse, ámense, elévense…

A las letras les cuesta se organizarse y el mensaje del libro de la creación espera por todos para ser leído por los labios de la naturaleza.

Así es mi mundo, todas salimos en algún momento y habitamos la incoherencia de la realidad, tenemos un cuerpo que se va pudriendo con el tiempo y pagamos impuestos por respirar y mirar el sol. Vivimos apiladas una a la otra corriendo a través de un significado que no entendemos: el tiempo. Hemos cambiado el significado de nosotras mismas para darle un nuevo significado a nuestra existencia.

Solo somos letras que formamos palabras, palabras que forman frases, frases que forman paginas que son la matriz del sentido de la creación. Somos montones de presagios encendidos, las estrellas ahí están impacientes y estarán esperando el día en que todos encontremos la coherencia y empecemos a formar las páginas eternas del gran libro.

Las estrellas esperan ansiosas ahí arriba por nosotras.

Jorgito.

Pica Palo

Su voz profunda se paralizaba al recordar, su mirada calida y determinante temblaba al mirar al pasado otra vez a los ojos. Sendero tan complicado era el que se presentaba pictóricamente en el teatro de mi imaginación cuando pica palo me llevaba por los senderos de su vida y su familia. Allá por los setenta su padre había sido medico y su madre una gran ama de casa que había criado a catorce hijos, descendían de la aristocracia tirados a menos, me decía mientras pelaba un mango con sus afiladas manos. Pica palo era el del medio entre sus hermanos y recuerda como se gano su primer billete en una chacra de por ahí a los quince años, se impacientaba mientras pasaba la tarde entre humo y risas.

A los siete años conoce Méjico cuando su padre es declarado “comunista y terrorista” por el gobierno militar que ahogaba a la nación argentina por ese entonces. Tras el exilio vuelven a argentina y su padre y cuatro de sus hermanos desaparecen, su madre también muere en manos de los militares en el ochenta y seis mientras la democracia florecía en una nación destruida tras años y años de corrupción y muerte, tan golpeada en su identidad siglo tras siglo.

Solo dos cosas hay que saber decir para llegar a la bahía y vivir siete años:

Nao enche o saco e eu tenho fome.

Jorgito.

El Tiempo

El tiempo, reloj de diamante y arena cósmica. La vida es frágil y se extingue día tras día ante su andar perfecto. La mirada impotente de los mortales que no pueden detenerlo. La suavidad de tus manos acaricia lo inevitable mientras el sol vuelve a salir nuevamente.

Escrito de Jorgito. Sin su "permiso". A el no hace falta pedirle. Sus palabras van más allá de la idea de propiedad, sus cosas, también. Jorgito no tiene computadora. Vive en la inmensidad de su vivero y sus bancales. Este escrito, traído de Córdoba en el año 2008 junto con un puñado más, quedaron de disco rígido en disco rígido, a la hora de hacer back up. Dudo que el mismo los tenga siquiera.

Las Puertas de la Percepción

"Es así como deberíamos ver", repetí una vez más. Y hubiera podido añadir: "Éstas son las cosas que deberíamos mirar. Cosas sin pretensiones, satisfechas de ser meramente ellas mismas, contentas de su identidad, no dedicadas a representar un papel, no empeñadas localmente en andar solas, aisladas del Dharma-Cuerpo, en luciferino desafío a la gracia de Dios."

A. Huxley

So pra lembrar

E aí seu rapaz!
Que seja a última vez que você presta o violao
Agora você quer cantar, e a eletrica nao tem o mesmo jeito nao
Seu merda! Sempre dizendo que sim quando a melhor resposta e que nao
Ainda quando ja sabe de antes que vai se arrepiantar

Correos que valen

El siguiente es un correo que llegó hoy. Una respuesta a un mail enviado hace aproximadamente 15 días. Si había algo que necesitaba el día de hoy, entre un día de promesas incumplidas, lugar de almuerzo cambiado por la mitad, sesión de grabación cortada de prepo, y el partir del único Kinoto que estaba creciendo, por parte de un cuidado irresponsable de un tercero, es, sin lugar a dudas, esto:

Antes que nada, una aposición.
Acabo de ver su mail. Pero esa es una frase facilista, utilizada con vergüenza, a ver si me cree. No es mentira, pero no es una gran excusa. Una gran excusa sería decir que me han ofrecido, hace un mes, la dirección de La Cámpora: la amistad de muchos, la enemistad de otros cuantos, la indiferencia de la mayoría. Estuve un mes sin poder pensar en otra cosa debido al entrenamiento (no te van a dar un puesto así sin un entrenamiento). Me llevaron -capucha en el marote- a un descampado que, según me enteré después, quedaba no lejos de Ezeiza. Hubo todo tipo de pruebas. No pude entender la utilidad de varias de ellas. Algunas alegrías: pude conocer a la hija de la presidenta, que no está mal y sabe de cine y ceba mates dulces con diligencia, sin saltearse ni repetir. Algunas tristezas: me enteré de que éramos dos los considerados para el puesto. El otro, un tal Bermúdez, era menos avispado, a qué mentir, pero me ganó sin esfuerzo en Enumeración de dignatarios orientales, Ceremonial y protocolo y Chancho va. Long story short, Bermúdez ganó.

Bien, ésa es mi versión de una buena excusa. Claro, tiene la inconveniencia de ser absolutamente falsa. Pero no sé, en este mundo que cada día es más complejo y parece girar más rápido, en que las relaciones interpersonales se distancian y se acercan y se rompen y se estrechan vía Twitter; no sé, digo, qué alcanzará para que me perdone por no haber respondido a su mail antes. De modo que le di dos opciones: la excusa mala pero cierta, la mejor pero falsa. Acordará conmigo en que hay ocasiones en las que lo digno es proponer una mentira trabajada con amor, antes que una verdad rugosa, reseca y cruel. Bien, ésa es mi historia de La Cámpora.

De más está decir que lamento que no nos hayado visto en esa esguinzada semana (le regalo la hipálage). Nos veremos cuando desee. El siguiente es fin de semana largo, aunque no necesito de extensiones ni penínsulas para ver a mis amigos. Un abrazo. Y disculpe nuevamente la tardanza.


Espero que el Sr. Ricci no se tome a mal el atrevimiento de haber hecho público un mail privado, en un blog que casi nadie lee.

Los carceleros están en todos lados

Los filántropos norteamericanos imaginaron hace un tiempo que se debería encerrar a los presos en cárceles redondas para que ni siquiera tuvieran la distracción de los ángulos.

Quinsonnas.

Decía que.

Borges decía: "Hay que tener cuidado al elegir los enemigos, puesto que uno puede terminar pareciéndose a ellos". No gusto de pensar en otro ser humano como un enemigo. La vida es difícil, y lo es para todos por igual, desde el más rico al más pobre. Pienso que hay actitudes enemigas. Y hay que tener cuidado con ellas. Luego uno puede terminar adoptándolas como propias.

Facebook

La reflexión más interesante que escuché:
No tengo nada en contra, ni nada a favor.

Historias Pequeñas #1

A Toti le pidieron que esté en el parto de curro. Nunca había asistido a un parto antes y no sabía como manejar esa situación. Conversando con unos compañeros de la Facultad de Medicina, salió a colación el comentario y ellos la invitaron a presenciar un parto. Allá fue, presenció el parto y luego salió contenta de la sala de parto a informarle a los parientes que había nacido un hermoso niño.
No encontró ningún familiar. La desolación que sintió al ver que no había nadie allí para poder recibir tan grata noticia, la sigue transmitiendo aún el día de hoy, al contar esa pequeña historia. ¿Y la señora cómo estaba? Le pregunté. Su respuesta fue: muy contenta de haber dado a luz a su hijito.

LXXVI

El hombre, al nacer, es blando y débil; cuando muere, es duro y rígido o fuerte.
Los diez mil seres, plantas y árboles, durante la vida son tiernos y frágiles; cuando mueren, están secos y consumidos. Porque lo que es duro y rígido o fuerte es siervo de la muerte; lo que es blando y débil es siervo de la vida.
Por esta razón, si un arma es demasiado rígida es destruida; si un árbol es demasiado rígido se rompe.
Lo que es duro y rígido se pone abajo; lo que es blando y débil se pone arriba.

Lao-Tzu

Skateboard.

El skateboard es un escape, y una forma de expresarse. Con eso es con lo que me conecto. Para mi, el skate siempre fue un escape creativo, una disciplina física y mental, un arte. Es como un pincel, y mi acercamiento a el es muy natural. El andar en skate viene del corazón, no de la cabeza. Es algo que siento, no que pienso. El andar es siempre acerca del momento, acerca del sentir, y del expresarse.

Mike V.

JF

John dijo: "Se que músicos que yo respeto mucho realmente me ayudaron, me salvaron la vida siempre, una y otra vez. Tanto músicos como artistas visuales, tanto actores como actrices me han posibilitado atravesar etapas de mi vida que no me imagino haberlas pasado sin esas cosas. Y mis imágenes de esas personas son una de mis principales fuentes de felicidad."
No pude menos que sentir una descarga eléctrica dentro mío. Una de las personas con las que me pasó y me pasa eso, es justamente el.

Extraño extrañar.

Extraño hablar con vos

Es muy extraño, extrañar

Ya no estaba acostumbrado a ello

Una noche me dijiste "perdón, te quiero contar muchas cosas"

Y nunca dije, que quiero escuchar o leer, cada una de ellas

Chiquitito

Miré un árbol, me sentí tan chiquitito, que lo único que atiné a hacer fue sonreir. Tan grande, tan sabio, tan quieto, toda su responsabilidad asumida de un modo tan hermoso. Y yo, chiquito, parado a su lado. De repente me dijo: somos muy chicos frente al mundo. Mira al sol, parece mas pequeño que tu, ¿verdad? Es infinitamente más grande, y su labor, muy simple. Durante el día, lo puedes ver desde la ventana, y durante la noche, reflejado en la luna. Eres muy pequeño, ¡disfrútalo!

¡...Embrace Darkness...!

And if sometimes
Darkness descends
I just will open my arms

Why not?
She's the mother
Of the unlearned leassons

If I don't
She'll strike back
And every hit
Will be harder
Than the last one

Columnas Karmicas

Dos columnas se apoyan mutuamente. Cada una hace el mismo esfuerzo que hace por si misma para mantenerse, por la otra, logrando así una comunión. Ambas columnas tienen el mismo deseo de poder permanecer paradas por si misma, sólo que una de ellas, no tiene la intención de quedarse al lado de la otra cuando pueda pararse. Por supuesto que la otra columna desconoce dicha intención, con lo cual, un buen día, al despertar se da cuenta de que la otra columna ya no está. El pesar y el sufrir es más grande aún. Intenta buscar la otra columna desesperadamente, durante días no come, ni intenta levantarse. Con el correr del tiempo, el deseo nato de alimentarse lo lleva a moverse hasta las bayas, donde consigue algunos frutos. No sabe que esos frutos empiezan a ser su motor, no necesita saberlo, saberlo le haría dudar. Cada día la columna empieza a realizar más labores, y sin darse cuenta, su pesar empieza a disminuir, hasta el punto en el cual ya puede mantenerse por sus propios medios. Cuando se dio cuenta de que podía mantenerse sola, también se dio cuenta de que la columna que la había abandonado, le había hecho un favor a ella y no a si misma. La causa y el efecto hicieron que la columna desertora, volviera a caer, solo que esta vez no tenía en quien apoyarse, y por vanidad, había olvidado donde se encontraba la otra columna, creyó no necesitarla más. Las adversidades sufridas por la columna abandonada, fueron por una causa negativa proviniente de la columna desertora, que como le fue llegada sin haber hecho nada para merecerla, supo transmutar la situación instintivamente. Las adversidades sufridas por la columna desertora, a contrapunto, fueron causadas por su propia carga negativa, y era lo que tenía que pagar por su deserción. Nada escapa de las leyes karmicas. Y esto es algo que las columnas desertoras jamás comprenden, están demasiado ocupadas en su vanidad como para caer en cuenta de ello.